The secret Word for townight:
Ron Spielman. Da versuchte einer, uns mit seiner Stratocaster zu ertränken. Hendrix und Andy Summer drücken sich gegenseitig die Pfanne in die Hand. Das kriecht in die Ohrmuscheln und weiter in die Gehörgänge wie eine Mischung aus Ahornsirup und Whisky. Den beiden Begleitern das Etikett "stocksolide" anheften zu wollen, wäre unfair: über das gutes Handwerk hinaus sind sie den ganzen Abend auf Ballhöhe und spielen Spielman gekonnt zu. Klangteppich wäre eine verniedlichende Plattitude (im Wortsinn) Der Raum füllt sich von unten bis zur Decke und Du stehst in einem Soundpool. Was geht hier vor? Irgendeine Undercover Aktion, sicher. Wir werden mit Unerhörtem infiltriert und erleben gleichzeitig ein Dauer-deja vú. Sie spielen heute nur Coverversionen von den besseren Bluesohrwürmern. Aber aus Phrasen werden Paraphrasen: Warum klingt das bedeutender und besser als das Original?
Dann singt der auch noch mit einer Stimme, die anders nicht klingen dürfte.
Leider läßt die Enge nur leichtes Rumpfkreisen zu. Eine ältere Frau mit verschmitztem Grinsen neben mir gerät schier aus dem Häuschen: "What kinda music?". "Rythm & Blues." ."Blues? No way!". "Sorry Ma'am, we've got November so we have to get the Blues."
Gegen zwei Uhr hört die Betäubung plötzlich auf, der Frontman zieht sich eine Trainingsjacke über wie ein Sportler, der sich nicht verkühlen will, geht an die Bar und verschwindet dort einfach. Nun kommt der Schmerz: das war´s schon? Wer füllt mir jetzt die Ohren für den Rest der Nacht? Hoffentlich spielen nicht irgendwo noch ein paar Bekloppte Hunde und verwischen die Tonspuren in meinem Kopf.
In einem postnarkotischen Taumel stehe ich auf der Straße und will nicht nach Hause. Eine ehedem berüchtigte Schülerkneipe gewährt noch ein wenig Unterschlupf mit unterirdischen Frikadellen und Altbierbowle auf Pilsbasis. Ein Kündigungsgrund allemal und auch der Anlaß, sich gegen vier Uhr doch auf die Heimfahrt zu machen.
